C'est un trou perdu où roule des conducteurs ivres morts
Accrochant follement des piétons marchant dehors
Sans argent; où le soleil de la petite île moche,
Luit; C'est un petit Montréal qui pousse tout croche.
Un homme jeune bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans la fraîche bière bleue,
Dort; il est étendu dans l'herbe, à l'air son cul,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.
Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Vomissant comme
Vomirait un enfant malade, il fait un drôle de somme:
Nature, arrête de le bercer: il n'a pas bonne mine.
Les femmes ne font plus vibrer sa machine;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine
Tranquille. Il a les deux yeux dans la graisse de bine.
*Adapté de « Le Dormeur du Val » de Rimbaud